Una niña en chándal empujando un carrito de bebé

Discurrían horas más propias de colegio o instituto, que de paseos y deporte. La hora es lo de menos. Aunque es una apreciación personal, respaldada por la ley. Esa niña no debería vagar sola por la calle. La policía tendría derecho, y no yo, de pedirle el carnet de identidad, ver su edad y comprobar de qué pupitre se ha fugado con la connivencia o no de su familia. Nada malo hacía, por otro lado. Se la veía con los pies en el suelo. La cabeza no sé bien dónde estaba, como tampoco sé dónde se encuentra la de muchos que sí están en sus sillas diariamente. Ella, por la acera esperando el semáforo para cruzar. Una niña que empujaba un carrito de bebé con una mirada que se había fugado de su infancia antes de tiempo. No era un juego. Nada tenía aquello de infantil, salvo el bebé de carne y hueso. Parecía real, y así lo era. No sé cómo, pero la maternidad dibuja rasgos inconfundibles en quienes dan a luz. Tenía cara y cuerpo de madre, siendo niña todavía. Ordinariamente la novedad y la generosidad de los hijos marcan a sus progenitores de felicidad, júbilo, entusiasmo, vida. Esta niña, quizá por ser mujer sólo en apariencia, portaba sus opuestos inmaduros y en desarrollo. Empujaba pesadamente una vida sin ser capaz de mover la suya propia. Sin embargo sus brazos se extendieron para saludar y hacer reír al infante arropado y protegido. La miré con ternura porque se estaba entregando a sí misma. Me pregunté cómo podría haber llegado a esta situación, sin darle demasiada importancia a mis ignorancias. Me quedo con lo que vi. Una mezcla propia de una vida compleja que va más allá de las palabras. Deseo que aquellas dos vidas indisolublemente unidas se hagan felices mutuamente. Sólo después me vino a la cabeza que tiene que haber un tercero en la discordia, además del apoyo de los abuelos. ¡Cuánta unidad requiere la vida!

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